jueves, 19 de octubre de 2017

Comienzos

Jamás creí que llegaría a encontrar un comienzo de novela tan convulso e inquietante como el de El extranjero ('Hoy ha muerto mamá. O quizá ayer. No lo sé. Recibí un telegrama del asilo: «Falleció su madre. Entierro mañana. Sentidas condolencias.» Pero no quiere decir nada. Quizá haya sido ayer.'). Me equivocaba. Me regalan un volumen, cuyo título y autor no citaré por no dejar repentinamente el cine a oscuras -como diría el realvisceralista García Madero-, que arranca de la siguiente manera:





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